La vida es una herida absurda
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La Primavera
Ahí afuera está lleno de futuro
de esperanzas, está lleno de historias
de locura, está lleno,
ahí afuera,
las palabras modelan la ciudad,
se forman regímenes y sistemas,
se forman lobos, se esquilan ovejas.
El viento corre por las calles llevando
el rumor del invierno hasta los huesos,
y da la lluvia heladas razones a los suicidas.
Acá adentro todo se tergiversa
no hay futuro ni esperanzas
porque la idea del tiempo se desploma
con la embriaguez de los sentidos.
La locura se comparte,
las palabras regresan
a un estado primitivo
accesorio, no modelan más que gemidos o un llanto
o risa,
sólo el placer rige
y los sistemas son descartables,
los roles se trocan y se devuelven.
Acá adentro el aire cálido
lleva el rumor de la primavera hasta los huesos,
y da la lluvia un respiro a las almas humenates,
acá adentro es primavera,
la primavera de tu sexo.
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Too bad it will never happen in real life…
Oops
